La obra trata la actual problemática de la VIOLENCIA DE GÉNERO. Aborda el intento desesperado de una mujer de denunciar los MALOS TRATOS PSICOLÓGICOS a los que viene siendo sometida por su pareja. Su lucha contra un sistema maniqueo que la anima a denunciar y le da la espalda.

Esta denuncia no tiene nombre, sí sexo. Femenino. No es la simple queja de una mujer, sentada en la mesa aséptica de una oficina más. No estamos en una comisaría. No se trata del robo de un bolso. La mujer, una de tantas, está saliendo de su preciado anonimato, ofreciendo la poca autoestima que le queda a una asistente social que rellena el blanco del papel con negro hollín burocrático (nombre, edad, D.N.I., domicilio...). Ella habla de miedo, rechazo, hartazgo. En su declaración -casi una confesión- hay dolor, desconocimiento, lejanía, necesidad de auxilio. "Hay que pedir ayuda cuando te hacen daño. Informar sobre ello. Dar parte". Debería ser así. Por eso ella está aquí sentada, se supone que haciendo lo correcto.

Cuesta reconocer la violencia en el hombre que hasta que empezó a demostrarla era tu aliado, tu amigo, aquel que un día ya muy lejano te conquistó con aguda delicadeza. A partir de hoy se acabaron las ganas de llegar a casa, de hacer la cena, de leer, de esperar a que él -el verdugo tampoco necesita nombre- regrese de la clínica. Es médico.

Ella denuncia la historia de su anulación constante, de la perversión diaria a la que se ve sometida. Arranca palabras, una tras otra, intentando encontrar una explicación de lo que pasó para recibir la bofetada. La primera, la única hasta el momento. La gota que colmó su aguante y la dejó definitivamente indefensa, insegura dentro de su propia vida.


Ella está herida de horror y desengaño. De injusticia, Su piel no es el mapa de ningún maltrato. Su sangre golpeada no se oculta debajo de unas tiritas o detrás de unas gafas. Sus marcas son más profundas, pero, a simple vista y después de responder a un cuestionario, no valen. No hay pistas suficientes, no corre peligro porque no hay un historial de palizas que active la alarma. Para la asistente social ella no sufre agresión sino rutina matrimonial.

Entonces su dolor es suyo, porque nadie lo nota. Hasta el momento. Esa parece la única clave. Hasta el momento él es inocente y ella una pobre mujer apesadumbrada con su desamor. Las parejas se van desprendiendo de la pasión como si ésta fuera una prensa fina que no pudiera soportar el invierno.

Hasta el momento su denuncia no tiene nombre, sí sexo. Femenino. Y es la simple queja de una mujer, sentada en la mesa aséptica de una oficina más. Ella se va.