Esta obra empieza de una forma muy poco original. (Bueno, también la vida empieza así y, sin embargo, en ocasiones tiene bastante éxito). Un hombre y una mujer se encuentran en un metro allá por el año 1970. Ella estudia Filosofía y Letras y él cualquier otra cosa. Al hombre le apetece «ligar» con la chica -no tiene otra cosa mejor que hacer aquella tarde- y ella no soporta que en la Facultad le sigan hablando de «el Despotismo Ilustrado», una doctrina política tan ambigua como casi todas. De ambas circunstancias personales coincidentes en el tiempo, surge una curiosa y poco meditada situación que les impulsa a casarse. No era necesario; porque, evidentemente, hay muchas personas que se conocen en el vagón de un metro y no por ese motivo se sienten obligadas a contraer matrimonio. Pero bueno, en esta comedia -como en el teatro-se casan a los tres meses y, por supuesto, -como en la vida- se equivocan.
Lo que ocurre es que su equivocación -para los espectadores, no para ellos- resulta profundamente divertida. (Al menos, claro, esa es la pretensión del autor). Ambos -la actriz y el actor- se dirigen al publico para contarle las posibles razones de su fracaso conyugal. Como era de suponer, mienten descaradamente. O no. ¿Cómo saberlo? Todos somos tan victimas de nuestras mentiras como de nuestras verdades. En cualquier caso hacen un elogiable esfuerzo por bucear en el origen de sus frustraciones.
Y van apareciendo, al ritmo de distintas melodías -el espectáculo tiene un punto, sin duda, musical- los personajes que marcaron sus vidas: la madre (tierna, pero insoportable), el seductor (simpático, pero italiano), el novio (afinado, pero tartamudo), la prima (facilona, pero interesada), la prostituta (terrible, pero fantástica), la canzonetista (vocacional, pero cabaretera), el estudiante (optimista, pero banquero), el agente inmobiliario (mayor, pero gallego), la secretaria (torpe, pero minifaldera), el argentino (cantautor, pero conquense)... y un pianista que nos trae y nos lleva -y nos empuja- por los últimos cuarenta años de nuestra Historia.
Es, diría yo, una forma de mirarnos el ombligo y de sonreímos, al tiempo, con esa mirada.